Nestes últimos anos, um curioso fenómeno tem-se manifestado de forma cada vez mais reiterada. Pessoas que desconheço, com quem nunca falei, com quem nunca partilhei uma correspondência, uma refeição ou sequer uma cotovelada acidental, desenvolveram por mim uma profunda antipatia. Algumas, quando precisaram de um sítio para ficar, beneficiaram da minha hospitalidade; e os bons modos impediram-me de ser indelicada, mesmo quando a sua estada ultrapassou o razoável. Passados tantos anos, parecem deliciar-se a um atirar de farpas e a um tecer de mentiras sobre mim. Na verdade, acabam por tornar a história da minha vida muito mais interessante e ambígua do que realmente é.

Nalguns casos, parece que roçam a fronteira do ódio.

E considero tudo isto verdadeiramente extraordinário.

Porque, se formos a ver bem, é dificílimo ter uma opinião coerente sobre alguém que nunca se conheceu. E, mesmo assim, há quem afirme conseguir fazê-lo. Há quem diga conhecer os meus motivos, o meu carácter, os meus pensamentos, as minhas intenções e até, pontualmente, o que comi ao pequeno-almoço. E tudo isto sem o inconveniente de alguma vez termos sido apresentados.

Não podemos deixar de admirar tamanhas capacidades psíquicas.

Talvez estas questões me aborrecessem quando era mais nova. A idade, porém, traz-nos perspectiva e, simultaneamente, aguça-nos o sentido de humor. Hoje em dia, quando encontro mais uma proclamação do quão horrível sou, questiono-me sobre que poderes extraordinários eventualmente terei para provocar tão intensas reacções em desconhecidos. E tal inclui aqueles que aceitaram a minha hospitalidade e os que professam amor e aspiração espiritual.

Na verdade, o ódio gratuito raramente tem uma associação directa à pessoa que o recebe.

Os seres humanos são criaturas complexas. Muitos carregam desilusões, frustrações, inseguranças, ambições e sonhos ainda por realizar. Por vezes, essas emoções apenas carecem de uma válvula de escape de maldade, dirigida a um terceiro.

Vim a reconhecer, ao longo dos anos, que a própria inveja desempenha uma função cuja relevância é bem maior do que a que muitos têm a capacidade de admitir.

A inveja é um sentimento que transtorna. Poucos o reconhecem honestamente. É muito mais simples disfarçar esse sentimento de revolta moral, de crítica, de indignação virtuosa. Mascara-se a inveja com roupagens nobres enquanto sussurra baixinho: «Porquê eles e não eu?»

Claro que não posso saber o que realmente reside no interior de alguém. Mas resta-me reflectir sobre as razões que existem por detrás desse rebaixar de alguém que nunca se conheceu.

Muitas vezes chego mesmo a pensar que, se algumas dessas pessoas recebessem um convite para uma chávena de chá e uma bolacha comigo, decerto ficariam desiludidas ao descobrir que sou apenas uma mulher comum, que por vezes nem se lembra onde deixou os óculos, que fala com as suas plantas e que passou uma vida inteira a tentar aprender parte do conhecimento, ao mesmo tempo que foi cometendo erros pelo caminho.

Bem distante dessa imagem de terrível vilã que alguns parecem empenhados em desenhar.

Uma das maiores lições que aprendi com Alex foi de uma simplicidade belíssima.

Se alguém nos contar algo desagradável sobre outra pessoa, devemos abordá-la e questioná-la directamente.

Que ideia revolucionária.

Não criar boatos sobre essas pessoas, não especular nada sobre elas, nem sequer consultar um comité de pessoas que nunca as conheceram. Uma ideia incrível e que é tão simplesmente quanto isso: perguntar.

A minha resposta a uma pergunta deste género seria: «Não, a Janet continua a contar grandes tretas, eu nunca fui prostituta.»

Este método tão simples evitaria uma enorme quantidade de angústias se mais pessoas o colocassem em prática.

Mas em vez disso, vivemos numa época em que os boatos correm mais rapidamente do que a verdade e em que as acusações chegam, muitas vezes, antes de qualquer facto. As redes sociais deram um palco a todos, o que é incrível em muitos aspectos. Infelizmente, tal também incluiu dar a toda a gente um megafone, e muitos não resistem a berrar nele.

A tentação, quando se é atacado, é retaliar.

Compreendo perfeitamente essa tentação.

O problema é que responder-se a cada crítica é quase como lutar com um porco: ficamos sujos de lama e, no fim, acabamos por perceber que só o porco se divertiu nessa luta.

Por isso, chega-se a um ponto em que o silêncio se torna sábio.

Não por não se ter nada a dizer, mas porque a energia é mais bem aproveitada quando usada para outros fins.

A vida ensinou-me que se ganha muito pouco a discutir com quem já decidiu aquilo em que quer acreditar. Os factos não lhe interessam. As explicações raramente se mostram suficientes. As opiniões já estavam definidas antes do diálogo ter sido iniciado.

E esse é um fardo que é carregado por essas pessoas, não por mim.

Isto não significa que devamos ignorar uma crítica genuína. Todos nós temos pontos cegos. Todos nós cometemos erros. Muitas vezes são precisamente os nossos críticos que têm o relevante papel de identificar aquilo que os nossos amigos, pela sua cordialidade, não mencionam.

Existe, porém, uma enorme diferença entre criticar e ser hostil.

Com a primeira, procura-se compreensão.

Com a segunda, uma reacção.

Quanto ao ódio gratuito, aprendi a enfrentá-lo de forma diferente. Percebi que cada mensagem hostil, cada declaração dramática, cada proclamação de censura eterna, dizem pouquíssimo sobre mim, mas muito sobre quem a expressa.

Talvez isto possa parecer duro.

Talvez seja a experiência a falar.

Nesta fase da minha vida e nestes anos que me restam, prefiro passar a desfrutá-los com bons amigos, boa conversa, bom vinho e trabalho que tenha significado, em vez de entrar numa eterna troca de farpas com quem nunca vi ou não desejo rever.

A vida é demasiado curta para nos preocuparmos com o ódio e a inveja de outros. Há coisas muito mais interessantes a que nos dedicar.

Com carinho e um toque de humor, deixo todos aqueles que me odeiam, os dos mexericos e os das mentiras, entregues aos seus caldeirões lodosos, enquanto eu continuarei na alegria de viver e de pôr conscientemente em prática os juramentos da Iniciação que me conferiram o título de Sacerdotisa e Bruxa.

Maxine Sanders